LA CASA DE CLIO

  El órgano de la iglesia parroquial de Navalón ha desaparecido, pero no lo ha hecho por completo su memoria. La parroquia conserva todavía los antiguos planos del instrumento, un testimonio de extraordinario interés que permite acercarnos a la manera en que fue concebido, y que adquiere un valor aún mayor después de la pérdida de la obra material. Sobre el papel permanece así la huella de aquel órgano que Julián de la Orden construyó en 1766 para una pequeña iglesia recién levantada en un pequeño pueblo de la comarca conquense: el proyecto de una obra destinada a acompañar durante generaciones la vida religiosa del pueblo y cuyo sonido, después de más de dos siglos, terminó apagándose definitivamente a principios de este siglo.   Hay nombres que parecen destinados a quedar unidos para siempre a los grandes monumentos. El de Julián de la Orden es uno de ellos. Hablar de este maestro organero conquense significa hablar inevitablemente de los dos magníficos órganos de la cat...

  Hay libros que uno termina y guarda en la estantería. Y hay otros que, una vez cerrados, obligan a mirar de otra manera las noticias de cada día. “Don't Fuck the Police”, de Josema Vallejo y Samuel Vázquez, pertenece a esta segunda categoría. No es únicamente un ensayo sobre delincuencia. Estos fueron desencadenados por el juicio de los policías que habían golpeado brutalmente a Rodney King, un ciudadano negro, con abundantes antecedentes policiales. Fue criminología o seguridad ciudadana. Es, sobre todo, una reflexión sobre una cuestión que afecta al corazón mismo de cualquier Estado democrático. Esta cuestión es si las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad deben responder siempre y únicamente a la ley y al interés general. ¿O al servicio de quién debe estar la policía?   La historia no es únicamente el relato de lo que ocurrió, sino también una herramienta para comprender lo que está ocurriendo. Cada generación vuelve la vista al pasado en busca de respuestas para interpretar...

  La ermita de la Virgen de la Fuensanta constituye uno de esos espacios físicos en los que la historia reciente de Cuenca se entrelaza con una tradición mucho más antigua, en la que el paisaje, la devoción y la transformación urbana dialogan de forma elocuente. Su origen se sitúa en la primera mitad de los años sesenta del siglo XX. Fue entonces cuando don Ángel García Benedicto, sacerdote que ya entonces estaba destinado en la parroquia de Nuestra Señora de la Luz, impulsó su construcción con el objetivo de atender espiritualmente a los vecinos del barrio de Buenavista, conocido popularmente como el “barrio de chocolate”. Aquel núcleo, humilde y vivo, desaparecería pocos años después, en la década de 1970, al ser atravesado por la nueva vía de acceso a Cuenca desde la carretera de Madrid, el conocido entonces como Puente Nuevo. La ermita quedó así en tierra de nadie, como uno de los escasos testigos materiales de un paisaje humano que el progreso urbanístico transformó profunda...

  Los historiadores solemos desconfiar de la memoria. Con razón. El paso de los años desdibuja fechas, mezcla acontecimientos y reconstruye recuerdos desde la experiencia personal. Sin embargo, también sabemos que, cuando se utiliza con prudencia y se confronta con la documentación disponible, la historia oral constituye una herramienta extraordinariamente valiosa. En muchas ocasiones es precisamente el testimonio familiar el que permite abrir nuevas líneas de investigación, localizar documentos desconocidos, o comprender aspectos humanos imposibles de encontrar en un expediente oficial. Eso ocurre con la información que hoy presento. Los datos proceden de un extenso relato que me ha facilitado Eduardo Santa Coloma Tarré, nieto de Manuel Santa Coloma Lafuente, quien durante los últimos años de la vida de su abuelo escuchó directamente de él buena parte de los episodios que marcaron su existencia. Como el propio Eduardo reconoce, algunos detalles pueden contener imprecisiones prop...

  Las imágenes del reciente terremoto que ha vuelto a golpear a Venezuela han despertado la solidaridad del mundo entero. De nuevo, un pueblo hermano afronta el dolor provocado por la fuerza de la naturaleza, sumándose a las dificultades que desde hace años padecen millones de venezolanos. Para España, y especialmente para Cuenca, esta tragedia adquiere un significado especial, porque fue precisamente un conquense, Alonso de Ojeda, quien, según una tradición historiográfica ampliamente aceptada, dio nombre a aquellas tierras al contemplar los poblados indígenas construidos sobre pilotes, que le recordaron a la ciudad de Venecia. Aquella "pequeña Venecia", Venezuela, nacía así para la historia.   No deja de resultar sorprendente que uno de los personajes más universales de la provincia de Cuenca sea hoy tan poco conocido por algunos de los propios conquenses, especialmente entre la gente más joven. Mientras otras ciudades reivindican con orgullo a sus grandes exploradores,...