El monarquismo de un historiador republicano

Cuenta Pilar Urbano en su libro sobre el fracasado golpe de estado del 23 de febrero de 1981 cierta conversación que mantuvieron en Argentina, poco tiempo después de los hechos el historiador Claudio Sánchez Albornoz y el abogado Rafael Pérez Escolar. En aquel encuentro decía el primero de ellos lo siguiente: “¡No entiendo nada, nada…! ¡Estos políticos acomodaticios…! Mire usted, hace poco me visitó el señor Fraga Iribarne. Y me dijo: ¡Sepa usted que yo soy republicano! Y yo le contesté, pensando en el famoso 23-F y en todo lo que pudo ocurrir: ¡Pues hace usted muy mal! Ahora en España, si se es patriota como usted lo es de arriba abajo, sólo se puede ser monárquico… Sí. ¡Y se lo dice a usted un hombre que ha sido Presidente de la República de España!”.[1]

En efecto, nadie puede dudar del republicanismo del gran historiador español, mantenedor con Américo Castro de la gran polémica que avivó durante mucho tiempo la historiografía española, la polémica sobre la esencia de España. Don Claudio fue ministro de Estado durante la Segunda República, entre los meses de septiembre y diciembre de 1933, durante el fallido gobierno de Alejandro Lerroux y el de Diego Martínez Barrio. Después, al estallar la Guerra Civil, se exilió en la República Argentina, donde ejerció de profesor en las universidades de Mendoza y Buenos Aires. Finalmente, sería también presidente de la república española en el exilio, entre 1962 y 1971. En 1976, después de la muerte de Franco, pudo regresar temporalmente a España, y lo hizo ya con carácter definitivo en 1983, dos años después del fallido golpe de Tejero y de Armada, asentándose en Ávila, donde fallecería en el mes de julio del año siguiente.

¿Por qué entonces aquella aseveración tan monárquica del gran maestro de los historiadores españoles? La respuesta, a mi modo de ver, es clara: cuando un gobierno es débil, como entonces lo era el gobierno de España, es cuando más se necesita un estado fuerte para hacer frente a todos los ataques que puede sufrir. Pilar Urbano ha demostrado que durante aquel doloroso 23 de febrero, ya lejano, el rey don Juan Carlos se mostró como un poder firme, capaz de hacer frente al levantamiento y parar el ruido de sables. Es más: ha demostrado que si en aquel momento el monarca hubiera dudado lo más mínimo y se hubiera puesto del lado de los militares golpistas, hubiera arrastrado con él a la mayor parte del ejército, un ejército que en aquel momento confiaba más en el rey que en la propia Constitución. ¿Habría sucedido lo mismo si en aquel momento el jefe del Estado hubiera sido un político, como lo era, y desde luego que debía serlo, el jefe del gobierno?

Yo creo, con el gran maestro de los historiadores, que en los tiempos que corren en España sólo se puede ser monárquico, aunque uno no lo sea de corazón, como no lo era tampoco don Claudio. En los tiempos actuales el gobierno es más débil que nunca, al menos desde que se cerró ese periodo de la historia que ha sido conocido como la Transición. Hay más corrupción que nunca, corrupción que afecta prácticamente a todos los partidos. La apuesta del separatismo catalán alcanza ahora su punto más álgido, similar sólo a cuando, durante la Segunda República, Luis Companys y otros nacionalistas catalanes proclamaron el estado catalán; aquello acabó con los políticos separatistas juzgados y condenados por rebelión, y encerrados en los penales de Puerto de Santa María y de Cartagena. Y la extrema izquierda, de inspiración totalitaria, que ya ha conseguido el poder en algunas de las grandes ciudades, donde desprotege a su propia policía en el enfrentamiento con los anti-sistema, amenaza con desestabilizar todavía más el país con medidas y propuestas que son propias de los países de raíz estalinista.

Por otra parte, hay países en los que por sus características o por su población la forma de gobierno más apropiada es la República. Como en Estados Unidos, que es una república federal constitucional desde su nacimiento en 1776 y apenas ha sufrido en estos dos siglos y medio alguna crisis política de carácter interno más allá de la Guerra de Secesión, entre 1861 y 1865. La historia nos demuestra, sin embargo, que en España quizá sea necesario un jefe de Estado fuerte, que sea ajeno al sistema de turnismo que es propio del juego político. Durante la Primera República, nacida del periodo revolucionario que a la postre se pudo ver que no sería tan glorioso como se pensaba en 1868, en apenas un año se tuvieron cuatro presidentes de la república y cinco gobiernos diferentes. Durante la Segunda República, que nació de unas elecciones que en realidad eran municipales, y que por lo tanto no debían haber supuesto realmente un cambio radical en la forma de estado, se sucedieron también un número excesivo de gobiernos diferentes, dieciséis si se cuentan también los que se sucedieron durante la Guerra Civil. Es cierto que la inestabilidad gubernamental es una enfermedad crónica en gran parte de nuestra edad contemporánea, pero desde luego durante los períodos republicanos, esa inestabilidad alcanzó las cotas más altas de la historia.

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[1] Pilar Urbano. Con la venia… yo indagué el 23F.  Barcelona. –Argos Vergara. 1982. P. 287.

Eusebio Santa Coloma: un soldado conquense en Filipinas

Algunas veces, el fantasma de la historia sobrevuela por encima de los personajes que han dejado su huella en el tiempo, y lo hace a demasiada velocidad, dejando en el devenir de la memoria apenas una sombra tenue que, con el paso del tiempo, termina por desaparecer del todo, o casi del todo, borrándose de la memoria colectiva. Cuando eso sucede, la labor del historiador es recuperar esa sombra y volver a darle forma, ejercer de arqueólogo y, con la piqueta que proporcionan los documentos, recuperar los recuerdos del pasado y volver a darles vida eternamente en el universo del presente. Éste es el caso de Eusebio Santa Coloma, un militar conquense que desarrolló su carrera profesional en el lejano archipiélago filipino; un soldado que, como otros muchos soldados de su generación, y de otras generaciones anteriores y posteriores, sirvieron a la patria en terrenos lejanos y difíciles, y lo hicieron con honor, defendiendo la bandera de España contra los enemigos; en su caso, los tagalos y los moros.

            Eusebio Santa Coloma nació en Cuenca el 5 de marzo de 1823, y fue bautizado en la desaparecida parroquia de San Vicente al día siguiente. Hijo de una familia dedicada principalmente a la medicina en sus diversas facetas (su padre y su abuelo eran sangradores de profesión, y otros familiares suyos fueron cirujanos y médicos rurales), muy pronto él y sus tres hermanas quedarían huérfanos, por lo que los cuatro quedaron entonces a cargo de diversos familiares. Este hecho pesaría quizá en su conducta algunos años más tarde, cuando, después de haber servido como quinto y haberlo hecho casi en exclusiva en Barcelona, donde participó con su unidad en uno de los hechos que terminarían por derrocar al regente Espartero, se decidiría a iniciar una carrera militar de forma profesional, decisión ésta que le permitió, por otra parte su ascenso a sargento segundo, pasando de esta forma a ocupar por primera vez un espacio en la escala de los suboficiales.

          

       Así, el 2 de noviembre de 1845 se marchaba a Cádiz, con el fin de embarcarse allí con rumbo a Filipinas. Y una vez en la colonia, su primer destino sería la ciudad de Manila, la capital de la colonia, ciudad donde volvió a ascender en 1850, ahora a sargento primero. Entre 1850 y 1852 estuvo destinado en las colecciones de tabaco, las grandes plantaciones que se extendían por el norte de la isla de Luzón y que en aquella época debían contar siempre con la protección de unidades militares destacadas, con el fin de evitar que fueran quemadas y esquilmadas por los irredentos igorrotes. Y después de haber ascendido a alférez por antigüedad, lo que le permitiría ostentar dos años más tarde la comisión de abanderado de su regimiento, pasaría en los años 1854 y 1855 a estar destinado en el distrito de Benguet, también en la isla de Luzón, desde el que sería enviado al año siguiente a Cavite, al sur de Manila, ciudad aquélla que se haría famosa en 1898 por la cruel derrota de los españoles contra el ejército norteamericano, hecho que supondría el principio del fin de la colonia.

En 1858 salió por primera vez de Luzón, con destino de Mindanao, la segunda isla en importancia del archipiélago después de la propia Luzón, donde empezaría a ejercer labores de Estado Mayor, lo que en la actualidad se conoce como Plana Mayor, del ejército español en Filipinas. En efecto, allí sería designado secretario de la comandancia militar de la isla, destino de gran importancia en la lucha contra la piratería de los moros, que así eran conocidos los corsarios musulmanes que en aquel momento asolaban “los mares del sur”, alrededor de la propia isla de Mindanao y del próximo archipiélago de Joló, en la ruta hacia Sumatra, Malasia e Indonesia. Y en 1860, ascendido ya a teniente el año anterior y de regreso otra vez a Luzón, era nombrado comandante militar de Río Saltan, en la provincia de La Isabela, en la zona nororiental de la isla. Desde su puesto como jefe militar dirigió diversas acciones de guerra, destacando entre ellas una salida al territorio de La Llaga, en la provincia de Cagayán, al frente de una columna de cincuenta hombres, que se saldó con la muerte de algunos de sus subordinados.

Fue por estas mismas fechas cuando se produjeron algunos sucesos de relevancia que tenían que ver con su vida íntima. En efecto, en su hoja de servicios consta un escrito de su puño y letra fechado en 1860, en la que se recoge una solicitud dirigida a la reina Isabel II, en la que le solicitaba su perdón por haber contraído matrimonio sin su permiso con Valentina Limpo, tal y como era preceptivo para todos los militares españoles a lo largo del siglo XIX. Hay algunos detalles oscuros en esta relación, como el hecho de que el matrimonio se hubiera celebrado casi en la intimidad en la iglesia de los padres recoletos de Cavite en octubre de 1857, presidida por el padre capellán de su regimiento, y sobre todo, que para entonces ya habían nacido cuatro de los siete hijos del matrimonio: Clara, en 1849; Federico, en 1850; Nicolás, en 1853, y  María Dolores, que lo hizo ese mismo año 1857. Después, el matrimonio aún tendría tres hijos más: Julián, en 1858; María Paz, en 1862, y Josefa, en 1864.

¿Qué se puede decir de todo ello? Desde luego, todo parece indicar que de lo que se trata realmente es de legalizar algo que en principio no fue más que una unión de hecho, ilegal según la legislación de la época, con el fin de asegurar para su mujer y para sus descendientes ciertos derechos económicos que de otra manera nunca podrían llegar a tener. En la misma partida bautismal de ella encontramos quizá la clave a todo ello. Valentina, que había nacido en Manila en 1822, es definida claramente desde el punto de vista del grupo social al que pertenece: “mestiza de sangley”. ¿Qué significa exactamente este término? La palabra proviene del término “sengli”, que en lengua hokkien, uno de los dialectos chinos más hablados, dominante en la zona de Guandsong y de Taiwan, significa “negocio”. Hay que tener en cuenta que en las Filipinas del siglo XIX había una abundante inmigración que procedía de aquellas zonas y principalmente se dedicaba a los negocios. Así, los chinos que vivían en Filipinas eran conocidos con el término “sengli” o “sangley”, y un “mestizo de sangley”, como la esposa de Santa Coloma, era un mestizo que compartía sangre china y filipina.

En diciembre de 1866, Eusebio Santa Coloma renunciaba a la jefatura de la comandancia militar de Río Saltan. En su decisión debió pesar el fallecimiento reciente de su esposa, que se había producido aquel mismo mes, y quizá estuviera ya madurando también en él su deseo de regresar a su tierra natal, a la que no había vuelto desde hacía veinte años. Y en efecto, en junio del año siguiente era autorizada su renuncia, al mismo tiempo que era ascendido a capitán, con destino otra vez en Manila. Pero aquélla era una decisión transitoria, mientras se determinaba su traslado a la metrópoli, y apenas tres meses más tarde, en septiembre, iniciaba con seis de sus hijos el largo viaje de regreso a España. El mayor de los varones, Federico, que ya había iniciado su propia carrera militar en la colonia, debía quedarse en el archipiélago hasta completar, al menos, los seis años de servicio en el ejército ultramarino, tal y como era obligatorio para los militares que quisieran conservar en la metrópoli el mismo grado y empleo que ya ostentaban en el ejército colonial.  Durante el viaje de regreso, y mientras la familia hacía escala en el puerto italiano de Génova, el capitán del barco que les traía de regreso había intentado estafarle, por lo que tuvo que hacer uso de toda su decisión, y quizá también de la fuerza, para evitarlo.

Después de haber desembarcado en Barcelona la familia se trasladó por fin a Cuenca, donde Eusebio había sido destinado, en el regimiento provincial de la reserva, y donde se instalaron por fin en la casa familiar de la calle Alonso de Ojeda. Allí obtendría en 1867 el grado de comandante, y allí permanecería durante prácticamente todo el tiempo que le quedaba de servicio en el ejército, excepto un breve período de tiempo en que estuvo destinado en el regimiento provincial de Toledo. Y allí tendría que hacer frente también, en el mes de octubre de 1873, a la invasión carlista que las tropas del brigadier José Santés realizaron contra la ciudad del Júcar. Entregada la ciudad debido a la enorme diferencia de fuerzas existente entre los invasores y los defensores, Eusebio Santa Coloma logró escapar de la misma al frente de un grupo de guardias civiles y de voluntarios de la libertad, logrando de esta forma salvar armamento y municiones, tal y como se destaca en su hoja de servicios.

Fue éste su último servicio profesional a España. En enero de 1874, Santa Coloma solicitaba su baja en el ejército, siéndole en ese momento autorizado su retiro a Madrid. Sin embargo, algún tiempo después debió regresar a Cuenca, donde fallecería en el mes de marzo de 1883, a consecuencia de una hemorragia de estómago provocada por la gastritis crónica que padecía desde algunos años antes. Sin duda, las muy deficientes condiciones sanitarias a las que se vio sometido durante su estancia en Filipinas, unido a las duras condiciones climatológicas del archipiélago, debieron alterar enormemente sus condiciones de salud. Hay que tener en cuenta que muchos de los militares españoles que sirvieron en las colonias, y especialmente en Filipinas, nunca lograron regresar a la metrópoli, siendo más numerosas entre ellos las bajas por enfermedad que las provocadas por heridas de guerra, tal y como recogen los especialistas en la materia. Y los que lograron hacerlo, como el propio Eusebio Santa Coloma, lo hicieron en unas condiciones deplorables de salud.

¿Para qué sirve la historia?

                El día 4 de enero de 2014 publiqué mi última entrada en este blog, con un breve comentario al libro Donde acaban los mapas, la primera novela de Ana Belén Rodríguez Patiño, historiadora, novelista y animadora cultural conquense afincada en Madrid. Por razones personales, decidí entonces que lo que realmente me convenía era dejar, al menos temporalmente, la creación literaria a un lado, con el fin de dar un mayor impulso a mi carrera como historiador. No es que ahora haya cambiado mi forma de pensar. Sigo creyendo en la historia por encima de otras aspiraciones personales relacionadas con la cultura. Pero ahora considero que precisamente la existencia de este blog puede ayudarme a hacer públicas algunas reflexiones históricas que, por su brevedad o por su importancia sólo relativa, sería difícil poder manifestar a través de otros canales diferentes. Por ello, sólo por ello, en los últimos días he decidido revitalizar este blog, dando mayor importancia a los contenidos de carácter histórico, que a partir de ahora ocuparán la mayor parte del mismo. En este sentido, he cambiado algunas cosas, como la disposición de las portadas de mis libros en la columna lateral. Sin embargo, seguirá existiendo un espacio para otro tipo de contenidos, y por este motivo prometo para los próximos días un comentario personal de la segunda novela de la propia Ana Belén, Todo mortal, que en su momento no pude realizar por tener dormido el blog.

            ¿Para qué sirve la historia? Ésta es la pregunta que muchas veces me hacen, incluso desde mi propia familia. Intentar dar respuesta al interrogante sería materia suficiente para una clase magistral, y considero que no es éste el lugar más adecuado para hacerlo. Por ello, sólo quiero contestar con una frase que resume lo que otros pensadores de la historia han dicho al respecto. Jorge Santayana escribió una vez que “el hombre que no conoce su historia está condenado a repetirla”. Por su parte, Charles Darwin escribió: “La historia se repite. Éste es uno de los errores de la historia”. Finalmente, para el novelista británico Graham Greene, “los historiadores son personas que se interesan por el futuro cuando éste ya es pasado.” Resumiendo, podríamos decir que el principal fin de la historia es ayudarnos a comprender nuestro presente, y también a nosotros mismos, a través de lo que el pasado ha ido depositando, como los sedimentos de un río, en nuestra sociedad moderna.

            En 1991 se desató la crisis bélica en Europa cuando parecía que la guerra era cosa de otros territorios menos desarrollados, y la vieja Yugoslavia se partió en pedazos. ¿Cómo pudo suceder algo así en esto que llamamos primer mundo? La historia nos demostró entonces que, en contra de lo que pensaban los ilustrados, el progreso no es una línea sin retorno. Ahora, la guerra de Siria, o el enfrentamiento civil que asola una parte de Ucrania, que, no lo olvidemos, también es Europa, vuelve a demostrarnos una vez más que a menudo se nos olvidan las lecciones de la historia. Por ello, os dejo el enlace a un video que, de una forma bastante didáctica y sencilla nos enseña a comprender lo que actualmente está pasando en esa parte de Oriente Medio. El enlace es el siguiente: https://www.youtube.com/watch?v=LJtUQjJC4a0

 

            En los últimos días, el fotoperiodista norteamericano James Nachtwey, acaba de ganar el premio Princesa de Asturias de Humanidades. Es un reconocimiento a una persona que en los últimos años nos ha ido acercando a través de su cámara fotográfica la imagen de la historia actual. Porque la historia no es sólo la que se lee en los libros de texto, sino que también está muy presente en todos nosotros, aunque a veces no seamos capaces de verlo.